jueves, 9 de mayo de 2013

Po(e)ta en Berlín

Las ratas corren por la calles,
Salen haciendo suya la acera
Mientras que el hombre, impávido,
No ve más allá de sus narices
Aunque mire hacia el horizonte.

Escombros de su sombra,
Un imperio que fue, desiste.
Berlín: metal y vigas que se reconstruyen
Alzándose hacia un cielo inmóvil.
El dolor de ayer se apega al gris,
Gris celeste, cemento gris,
Gris que acomete como una espada
Blandida en la lucha contra un pasado lóbrego.
Gris la calle, una mirada gris,
Gris la rata, el habla gris
Que se encierra en sí misma
Rompiendo cualquier intento  de relación.
Un imposible.

Camino y camino y el color me invade,
La sonrisa se pierde con las horas
Es concentración encerrada:
Una vuelta al demacrado rostro de la guerra
Entre un yo cansado y su ilusión de superhombre.
Y camino y camino. Camino
Y la calle no se cansa
Y mi cuerpo no se mueve
Porque la puerta se abre paso hacia el espíritu
De su leyenda negra;
Una leyenda que se regocija en su sombra
Y que irrumpe en los ojos, que sangran
Por el horror de ver la muerte como feria.

Berlín es un campo concentrado en grises tonos:
Hombres que se vuelven de metal,
Corazones de latón que laten tristes
Un lugar sin aurora,
Sin esperanza posible,
Porque la ciudad se ha creído su mentira
Y vive en su cronotopo incalculable.
Allí el mundo de los vivos ha muerto
Y millones de zombies andan sin saberse enfermos
Mientras que los demás
Queremos huir.
Las cadenas se han hecho con los cuerpos
Y en su invisibilidad han quedado para siempre.

Berlín es la cárcel de Europa
Con sus calles alineadas, con sus alienadas gentes
Que se disponen paralelas
Entre blanco y negro
Creando un gris roto que se expande.
Berlín es mi propia cárcel
Y quiero huir, quiero volverme
Porque mi casa dicen que muere
Que está descuidada por el poder,
Que se ha hundido en el dinero y su incultura;
Pero prefiero mi precaria libertad,
Mi pajareo alegre.
Prefiero mi sol de luz cambiante
Y el colorismo de esta lucha
Por levantarnos de nuestra caída estrepitosa.
Lo prefiero a esa utopía extravagante y fría
Que en su sueño inmundo
Llora al tiempo con la lluvia ausente.

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